Ah o ar… O ar noturno era tão bom para o homem. Seu cabelo escuro, liso, batia na altura dos seus ombros. Sua pele clara aparentava ser muito macia e sem defeitos. Como bumbum de nenê.

Vestia um sobretudo negro modelo americano que o cobria do pescoço até próximo dos seus joelhos. Calçava botas, também escuras de bico fino. Havia também uma camiseta simples, opaca e uma calça black djeans não exatamente nova. Em algum bolso interno, um mp3 simples, com os fones chegando as suas orelhas levemente pontudas.

Tocava Bon Jovi.

It’s My Life, com seu refrão animado e cheio de vida. Colava na mente.

O homem caminhava rápido e decididamente entre os prédios e construções. A noite tramava planos contra quem se aventurava por ela.

Ele sorria. Dentes brancos e perfilados. Quem o visse neste momento notaria uma leve mudança nos seus olhos. Bem sutil. Eram inconvenientemente, e curiosamente, exóticos.

Encarou a Lua e por um momento viu a si mesmo, sozinho, sob uma colina forrada pela grama verde olhando para uma mesma Lua cheia. Conseguiu sentir o aroma que o ar apresentava naquela noite, lembrou da textura da vegetação em que se sentava, assim como teve certeza que aquela havia sido uma noite marcante em sua pré-vida.

Era um passado ainda mais remoto do que a primeira lembrança que ele realmente tinha.

Mais um daqueles malditos flashes, antes de que tudo acontecesse!

Ele preferia não lembrar da sua primeira memória pós-vida.

Ninguém é sempre essencialmente bom ou essencialmente ruim.

Ninguém.

Lá dentro de si mesmo ele sabia. Suas memórias eram dolorosas e pontiagudas. Cravadas tão profundamente dentro do seu âmago que ele preferia nem, ao menos, tentar redescobri-las.

É melhor assim.

Certa vez o nome Thomas Freeman colidiu contra sua mente com tamanha ferocidade que o medo tomou conta do homem. Ele achava que fosse o seu antigo nome. Desde então vem fazendo suposições todos os dias.

Todas as noites.

Nada é certo.

As luzes dos estabelecimentos comercias – coisas como a boate do Tom (Shakal’s Night House, que já fora fechada pela polícia umas duas ou três vezes, mas que sempre reabria um mês depois), o puteiro do Stam (que não era exatamente bem iluminada, na verdade, não passava de uma fachada de casa para orgias), o posto de gasolina do Herp, a locadora de veículos do John, a farmácia, o mercado e mais uma infinidade de pequenas, médias e (nem tão) grandes lojas – clareavam sutilmente o breu daquela noite. Estranhamente escura e soturna.

Ele adorava aquilo. A excitação começava a chegar. Houve uma vez em Illinois que a garota gemeu tanto pedindo por mais. Que vadia. Na verdade, todas pediam por mais, mas ele não queria, nem podia deixá-las vivas. Mais do que disseminar seu sêmen, ele precisava de outra coisa. Algo mais importante delas para ele.

É muito divertido. Muito divertido ver o olhar de medo e prazer. Sentir seus corpos fracos tremendo, dominadas por mim. E usá-las… De todas as formas. È tão divertido me saciar…

Continuou a andar, esquadrinhando a via em que estava. Os faróis dos carros corriam em sua direção, o cegando por um milésimo de segundo. Pessoas passavam em ambos os sentidos da Blue Gardner Avenue, algumas com maletas executivas, outras com sacolas de lojas e poucas com as mãos nuas. Já o rapaz mantinha as mãos no bolso do sobretudo. Ele continuava no ritmo da música. Ainda na dança.

Na dança dos quadris da morena alta e de corpo violão a umas duas dezenas de metros a sua frente.

Ele a seguia discretamente, tentando se difundir nas sombras.

Na sua cabeça já havia formado o plano perfeito. Pensando bem, mesmo que não fosse perfeito, não havia como não ser perfeito.

Ele tinha suas razões para pensar assim.

Havia uma rua de mão única que cruzava a Blue Gardner Avenue. Entre o segundo e o terceiro prédio desta rua havia um pequeno vão que dava para um portão de ferro que levava até os fundos de uma antiga rotisseria com fachada para a rua anterior a esta pequena via de mão única. Já fazia cerca de quatro ou cinco anos que este pequeno lugar estava abandonado. Os antigos donos eram libaneses e, por pressão implícita da sociedade que boicotava seu pequeno comércio, foram forçados a mudar para Water Springs, lá perto da divisa de Ohio com a Indiana e Kentucky.

O plano era simples, funcional e adequado. Levaria a garota para esta antiga rotisseria libanesa com o menor estardalhaço possível e então dar vazão aos seus instintos.

Tudo sairia como planejado a menos que os Filhos da Puta já estivessem por ali, em seu encalço, farejando-o. Rastreando-o.

Ainda não. Ainda é cedo. Ainda não…

A garota dobrou a esquina a direita.

É agora. É o showtime.

Com uma velocidade muito grande, ele emparelhou com a garota e puxou-a pela cintura. Agarrou-a, tampando-lhe a boca. Ela lutava desesperada. Ainda tentou mordê-lo. Sentiu um arrepio ao tocar aquela pele. Tentou, também , deixar sua bolsa no chão, na esperança de servir de algum aviso ou pista. Ou talvez, tenha sido a única coisa que conseguisse fazer.

Ele pegou a bolsa preta da mulher e a levou junto.

Os braços dela se debatiam. Agora ele a erguia pela cintura com um dos braços e tapava-lhe a boca com a outra mão.

O homem deu um pontapé na porta de metal – já tomada pela ferrugem. Ela não cedeu, mas guinchou como um macaco sendo açoitado. Mais um pontapé e a porta não resistiu. O peculiar foi que a porta se abriu pelo lado das três dobradiças e não pela lateral da fechadura.

Levou-a para dentro e fez o que pretendia.

Do lado de fora, um Corolla passava, entrando da Blue Gardner, descendo a ladeira.